Я пекла для дочери торт два дня. А когда вошла в дом, услышала:— Хоть бы она влетела куда-нибудь по дороге! А зять добавил:— Ага, или пусть бы хоть на дачу укатила!Ну что ж… я просто отменила все поручительства. А спустя неделю…

В семьдесят лет еще не поздно. Вырастить что-то, что будет радовать. Не тебя одну, а всех. Кто рядом.

Если рядом остались правильные люди. Через шесть недель после той поездки. Я устроила себе день рождения. Без ресторанов и арендованных беседок.

Как Ольга предлагала каждый год. «Мам, сними хотя бы в пансионате». С аниматорами, ну что ты все. В своем огороде.

Вот именно, в своем. Потому что только он за эти годы. Ничего от меня не просил. На столе стояли скатерти с вышивкой.

Старый сервиз. Тот самый, на особый случай. Который я берегла сорок лет. Пришли мои девочки из книжного кружка.

Из библиотеки, с кем я когда-то. Карточные каталоги крутила. Подошла Татьяна Алексеевна, бывший завуч. С которой мы вместе когда-то.

Заполняли госотчеты до трех ночи. Даже Светлана Ивановна нарядилась. В свое лучшее. Она была в цветастом халате.

С банкой своей фирменной вишневой наливки. Заявилась как на парад. С порога сказала: «Сегодня отмечаем тебя». Аня, ведьма, но заслуженная.

А чуть позже появилась Зоя. Та самая подруга Ольги. Со времен университета. Мы с ней с самого начала.

Разговаривали честно. Когда раскладывали бутерброды с огурцами. На тарелки, она призналась. «Ольга сказала, если я приду».

Это будет предательство. Я пожала плечами: «А ты все равно пришла». «Ага, видимо, преданность заканчивается». Там, где тебя просят молчать.

Когда других унижают. Торт я испекла другой. Не тот, что везла в дождь. Этот с апельсиновой цедрой.

Имбирем и кардамоном — новый. Потому что и я теперь другая. И жизнь не старая. А начинающаяся с чистого листа.

Когда солнце стало мягким. Как персиковый компот. Людмила Николаевна подняла бокал. «За Аню, за женщину».

Которая в свои семьдесят. Нашла в себе мужество. Которого нет у тех. Кому и сорока нет.

А Светлана Ивановна подхватила. И за то, чтобы мы сами решали. С кем нам быть. И сколько стоит наша любовь.

Я огляделась. Лица, знакомые с юности. И те, кто появился недавно. Но оказался настоящим.

Семья, которую не дают по крови. А которую выбираешь сердцем. Ольга, конечно, писала. Не каждый день, но настойчиво.

И ее волновала все та же проблема. «Мама, банк требует подтверждения». Диме надо ремонтировать машину. Ты правда из-за одной глупой фразы.

Хочешь нас так жестоко наказать? Я не отвечала, потому что бывают уроки. Которые нельзя объяснить. Их надо прочувствовать.

А ее обучение еще продолжалось. Вместо этого я начала жить. Так, как всегда хотела. Вернулась в библиотечный совет.

Где давно оставили место. С табличкой «Анна Бондаренко». Записалась в Дом культуры. На акварель.

Игорь всегда говорил. Что у меня рука легкая. Так пусть будет. И еще, я пошла волонтером.

В женский кризисный центр. Под Черниговом, раз в неделю. Консультирую, составляем резюме. Готовим к собеседованиям.

Но чаще всего, просто слушаю. Там девчонки разные. Но много, как Ольга. Или как я, только без поддержки.

«Вы не похожи на других бабушек». Как-то сказала одна. Вы как будто понимаете. Каково это, когда человек тебя вроде любит.

А больно все равно. «Есть у меня такой опыт». Ответила я. В их историях, как в зеркале.

Разной формы, но одного содержания. Когда директор узнала. Что я переписала завещание. И часть оставила приюту.

Отвела меня на обед. Это же огромная сумма, Анна Сергеевна. Можно узнать, почему? Я не сразу ответила…